Las Guerras de Alvarado Tenorio

Harold Alvarado Tenorio (Buga, 1945) es el hombre más odiado y temido de la escena artística colombiana. Cuando manda emails masivos contando intimidades de la vida personal del zoológico literario, vuelan tripas, orejas, riñones, bofetadas, palazos, trancazos, patadas de kun fu. Saca a destajo verdades, medias verdades, chismes e infundios y francas calumnias.
Harold habla y el mundo tiembla. Es un caso único, todos le odian pero todos lo leen. Y tan importante resulta lo que dice, que en todos los periódicos y revistas importantes del país (Semana, El Tiempo, Arcadia, El Espectador, El Malpensante) han aparecido columnas, textos, entrevistas siempre en respuesta a sus diatribas.
Ha cazado peleas epopéyicas con pesos pesados de la talla de Juan Manuel Roca, Dario Jaramillo Agudelo, Piedad Bonnet, Jota Mario Arbeláez, Fernando Rendón, Luz Mery Giraldo, Hector Abad Faciolince, Juan Gustavo Cobo Borda, William Ospina, Belisario Betancourt y un largo etc… Lo ha hecho solo, de frente, sin anestesia ni escuderos, utilizando como única arma sus palabras.
Su última batalla fue embestir a Horacio Benavides, premio de poesía 2013 del Ministerio de Cultura de Colombia,  con una bolsa de 20.000 dólares de premio en efectivo. A sus más de cien mil contactos en Colombia y el exterior les hizo llegar un mensaje titulado: “Un premio para las pulgas y los piojos”, donde acusa al poeta caucano de no ser más que un “indio” y coterráneo del guerrillero “Pablo Catatumbo”. Y este fue sólo el comienzo.
¡Y quién dijo miedo! Jota Mario Arbeláez respondió ipso facto con una columna en la que propone que la fecha de cumpleaños de Alvarado sea declarada “Día nacional del hijueputa”.  Ochenta escritores e intelectuales suscribieron una carta apoyando a Benavides; el periodista Armando Romero hizo lo propio desde Cincinnati, y Julio Cesar Londoño también le respondió con su columna en el Espectador, titulada “El poeta y el Necio”.
¿Pero porque sencillamente no le ignoran? ¿Por qué no le dejan hablando solo, como el loco que aseguran que es? ¿Quién es este tipo que saca de quicio a medio país?

Alvarado Tenorio comenzó su carrera pública en la literatura con la extraña anécdota de que su primer libro apareció prologado por Jorge Luis Borges, al ser Borges preguntado sobre esto respondió que no recordaba haber escrito ese prólogo, pero que estaba tan bien hecho que bien podría ser suyo. Finalmente se aclaró que todo fue una broma de Alvarado. Posteriormente obtuvo un doctorado de la Universidad Complutense de Madrid, trabajó como director del departamento de literatura de la Universidad Nacional; como director del Departamento de Español de Marymount Manhattan College de New York, donde condujo The Latin American & Spanish Series. A comienzos de los años noventa trabajó para la Editorial China Hoy de Beijing. También fue editor del diario La Prensa de Bogotá, bajo la dirección de Juan Carlos Pastrana. Ganó el Premio Internacional de Poesía Arcipreste de Hita, el Premio Simón Bolívar de Periodismo y ha escrito más de 20 libros. En otras palabras, no es ningún pintado en la pared.

Marianne Ponsford, directora de la Revista Arcadia publicó sobre él un texto llamado: “El arsenal de venganzas”, en el cuál le justifica enmarcando su actividad demoledora en la tradición iniciada en Francia en el siglo 19 por el crítico Charles Agustin Sainte-Beuve. El columnista de Semana, Antonio Caballero también le apoya alegando que “A Alvarado Tenorio le debemos el haber resucitado en Colombia el gran género olvidado de la diatriba literaria”.
Lo conocí  personalmente en Tulua en 1998, en un encuentro de escritores organizado por Omar Ortiz en las épocas de la Gobernación de Gustavo Alvarez Gardeazabal. Inmenso, monumental, histriónico, híper dramático y efectista como un cantante de ópera tipo Enrico Caruso. Atrajo la atención de todos los asistentes al evento, quienes en breve lo rodeamos a escuchar con la boca abierta las mil y una historias que salían profusamente de su boca, a borbotones, como una ametralladora, sin pausa ni respiración. Habló durante horas, diseccionando con habilidad quirúrgica vidas enteras, pero con tal pasión, certeza y convicción que salí de allí apenada de que no se hubiese dedicado a la narrativa.
Ignacio Ramirez, el fallecido creador y gestor de la también fallecida agencia de prensa Cronopios, con quien tuve el placer y el honor de trabajar, amaba sinceramente a Harold, amaba su pasión alucinante, su voracidad por vivir, amaba la fuerza telúrica de sus versos y de su vida. Me contó de cuando Harold volvió de China, donde vivió muchos años una intensiva vida académica e intelectual, con dos esposas chinas (si, con DOS esposas chinas) que le seguían devotamente por la calle como un par de perritos. Me contó como enloqueció de dolor al ser abandonado por la esposa que amaba, justo por esa que más amaba.

Entonces comió, comió, comió como si la comida fuese el veneno que quería tomar para acabar con su vida, engordó hasta convertirse en un elefante, y luego, cuando ya no pudo arrojar una lágrima más, y estaba a punto de reventar (superó los 200 kilos) apostó por vivir, por seguir adelante, se operó el estómago, adelgazó, le dijo adiós al amor heterosexual y se hizo amante de un adolescente cuyas fotos desnudo, recibí (al igual que sus otros cinco mil contactos de email) estupefacta una madrugada en mi bandeja de entrada.

Ese joven amante sería al poco tiempo secuestrado, martirizado y asesinado por un grupo paramilitar que se tomó a la fuerza la finca de Harold. La fuerza pública  no le ayudó, ni para recuperar su propiedad, ni para salvar a sus amados perros, cuya suerte llora y desconoce hasta la fecha. Se encerró entonces, en su apartamento en las exclusivas Torres del Parque de Bogotá, desde donde edita solo su revista Arquitrave, y se gana enemigos a diestra y siniestra con un placer que nadie entiende. 

En un mundo gobernado por indignos y lambones, donde la hipocresía, la falsedad, la farsa y las buenas maneras lo dominan todo, la actitud de Alvarado Tenorio es, por lo menos para mí, una bocanada de aire fresco.

Comparto con Marianne Ponsford (directora de Arcadia) la idea de que “hay un alocado parpadeo de verdad en su desmesura, algo de difícil verdad en su monomanía”.  Algo de cierto hay en que Piedad Bonnet es una burguesa arribista, arrogante y culi fruncida, que Hector Abad es un huérfano ilustre, que William Ospina es un lagarto, que Luz Mery Giraldo es plagiaria (un juez la condenó por esto), que fue muy extraño ese premio de 100.000 dólares (300 millones de pesos) que Jota Mario Arbeláez recibió en Venezuela, y cuyo jurado fue precisamente su gran amiga Luz Mery Giraldo. También  hay mucho de cierto en que el Hay Festival es una vergüenza porque no tiene sentido tal exhibición obscena de riqueza y poder en una ciudad consumida por la miseria, el hambre y la prostitución infantil.

En cuanto a las injusticias que comete Alvarado: la persecución obsesiva a Juan Manuel Roca, a Horacio Benavides, a Dario Jaramillo, a Fernando Rendón (conozco personalmente a todos, Juan Manuel Roca es mi gran amigo hace 20 años), solo puedo decir que es el precio que se debe pagar cuando se tiene éxito: ser caricaturizado. Eso no les resta a ninguno de ellos, un ápice a su grandeza.

Que alguien saque los trapos sucios, abra las ventanas y ventile la casa no está del todo mal. Hasta bueno es para la salud. Por eso con profundo respeto, me acerco tímidamente a Alvarado Tenorio y le extiendo mi mano, le ofrezco los cinco pétalos, humildes, temblorosos, trémulos, de mi amistad.

Eva Durán

Eva de Durán (1919 - 2013)

Mamaeva

Antes de aprender a hablar, aprendí a decir Mamaeva. En una elegante casa cartagenera de salones infinítos y gigantescos árboles susurrantes, aún puedo verla a ella, erguida e imponente, con esa distinción natural tan suya, tan adherida a su piel, con ese aire de otro tiempo, de antigua dama intachable, omnipresente, inabarcable y perfecta.
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Cada acto de su vida, hasta los más nimios, estaban revestidos de una magía omnipresente, como en el momento esencial de moler el maiz, con esa shamánica intuición de alquimista indígena que hacía de la hora de la cena un verdadero canto al goce de la vida.

La recuerdo como una diosa de soberbia cabellera negra y piel blanquísima, dando las últimas instrucciones para la gran fiesta. Una matrona de tiempos antiguos, una auténtica Mamagrande, escogiendo la música y los invitados en medio de un hermoso salón iluminado, controlando la vida y milagros de cuatro generaciones con hilos invisibles, poderosos como el acero.

Es que la vida la atropelló duro y hasta el fondo desde muy temprano. Huerfana de madre desde los doce años, abandonada por su padre Luis Flores, con la responsabilidad de Alicia, su hermanita pequeña, entró a trabajar a los catorce años como obrera en textiles Alpha, en la via 40 de Barranquilla, falsificando una cédula de ciudadanía pues su corta edad le impedía ser admitida. Y un buen día allí conoció a mi abuelo Leonardo Durán Mejia, quien fue como ingeniero a hacer el mantenimiento de las maquinas.

Leonardo, por su parte, era un tipo de esos de armas tomar, que no se dejaba de nada ni de nadie. Hijo de Santandereanos de Ocaña, madrugadores y escrúpulosos, nació en Barranquilla el 7 de julio de 1917, hijo de Julio Durán y Alicia Mejia, e hizo del trabajo su única religión. Su padre Julio Durán era un cachaco pequeño, fuerte, solido y muy temperamental que dominaba por completo a su mujer siendo esta mucho más alta que él.

Mis bisabuelos Julio Durán y Alicia Mejia vivian a princios del siglo XX en Barranquilla por los lados de la Calle Murillo (calle 45) con veinte de julio (cra 43) en donde estaba instalado un taller de mecánica en un inmenso lote de terreno que se llamaba Julio Cesar Durán, todo iba muy bien hasta que salió en todos los periódicos la notícia de que se iba a realizar una zona franca por los lados de Rebolo, zona que se convertiría en una mina de oro para todo aquel que quisiera y pudiera invertir. Por esta razón ni corto ni perezoso vendió su inmensa propiedad en la Murillo, y compró en Rebolo una inmenso terreno en el que construyo 10 inmensas casas... allí naufragaron todas sus ilusiones.... la zona franca, sí fue construida, y está funcionando desde hace muchos años, pero las valorizaciones anunciadas con bombos y platillos por las autoridades para los inversionistas en el terreno nunca se vió, ý todo lo contrario, se convirtió en la zona negra más peligrosa y hedionda de Barranquilla. Por esta razón mi abuelo Leonardo voló pronto de casa de sus padres para buscar aires mejores para el progreso económico.

A los siete días de la boda de mis abuelos, estalló la guerra civil del Bogotazo. Los hermanos de él se fueron a meter de cabeza en la hacienda en la que la feliz pareja disfrutaba las mieles del matrimonio y adios luna de miel. Mamaeva me contó muchas veces como abrazados desde una colina, observaron el resplandor de los incendios.

Es famosa la anecdota de cuando mi abuelo,ya casado con Mamaeva, llevó a la familia a vivir a las Salinas de Manaure, donde fue nombrado intendente general. Mamaeva tenía tres niños pequeños y estaba embarazada del cuarto bebé.se instaló la familia en una hacienda en medio del desierto de la Guajira, cercana a una rancheria de indigenas wayuus. Mamaeva no hablaba dialecto wayuu, y los indigenas wayuus no hablaban lengua española así que la cosa estaba como complicada. En una de esas Leonardo salió a trabajar y no volvió a dormir en la noche… ni al día siguiente… ni al día siguiente… imagínese la angústia y el terror de Mamaeva… sin teléfono, ni celular ni internet (que en esa epoca no existían, bueno, el telefono si existia, pero aún no en el desierto de la Guajira) para pedir ayuda… sin nadie que hablase español y sin carro para salir de allí, embarazada y con tres niños pequeños… ya se imaginaba que a Leonardo los indios le habian cortado la cabeza a machete para robarle el carro… al tercer día ve ella venir el carro por el horizonte del desierto… y se parquea el carro en la puerta… y se baja Leonardo completamente ebrio y oliendo a puta… y mi abuela concluye el relato… “Pero yo le quité la borrachera del tracatazo que le pegue con la silla que le reventé en la cabeza… y de allí en adelante agarré la costumbre de que siempre que se me perdía y no venía a dormir, yo no perdía el tiempo llorando ni gimiendo… el señor Durán que no venía a casa a dormir y yo organizaba una fiesta ese mismo día… avisaba a los vecinos, mataba una lechona y contrataba un conjunto de música” y mi abuelo se defendía…. “Claro… es que yo llegaba cansadisimo de trabajar y encontraba una multitud que no me dejaba entrar a mi propia casa… yo matándome en el trabajo y mi mujer armando fiesta… que falta de respeto”

Cuenta papá que en una oportunidad su padre les saco a pasear estando pequeños en el auto, dió con los niños una vuelta por la ciudad de Barranquilla y cuando estaban llegando de vuelta a la casa, mi abuelo no frenó sino que apagó el motor, y le preguntaron los pequeños: “Papá… ¿Por que apagas el carro?” Y él respondio: “Es que desde ayer no tengo frenos”.

En otra oportunidad que estaba paseando con mi primo Alfredito (que tendría 3 años en ese momento) por el barrio El Prado, a Alfredito le dieron ganas de ir al baño y mi abuelo toco el timbre en una de esas casas elegantes para pedir el favor de que dejasen a Alfredito usar el baño; como en la casa se negaron a hacerlo, mi abuelo puso a mi primo a hacer sus necesidades en el jardin de esa casa.

También se negaba a aceptar que no podía manejar, pues la biabetes habia reducido muchisimo su campo de vision. Siempre tuvo un land rover gris que era la delicia de los nietos. Al final no era que el se equivocara de calle, sino que las calles estaban todas en el lugar equivocado. Total, no aceptaba que no podia manejar y que era un autentico peligro público en el volante. Ibamos con el credo en la boca cuando el manejaba. El asunto terminó en tragedia cuando mato a un pobre burro que estaba atravezado en plena via 40 de Barranquilla. Los pasajeros vimos al animal desde lejos y gritamos en coro: El burro!!! El burro!! Y el solo atinaba a decir: “Cuál burro? Cual burro?” total que matamos al burrito, el carro quedo hecho una ruina y nunca mas mis tios permitieron que se acercara a un volante.

Mi abuelo tenía otra característica especial, su forma de tomar cerveza, no era sólo que tomase como cosaco... y no hasta emborracharse sino hasta casi matarse... sinó que tenía además la facultad de empinar la botella y abrir los músculos de la garganta como una serpiente anaconda que abre sus fauces para tragarse un bufalo... así hacía mi abuelo... y se embuchaba todo el contenido de la botella de un solo sorbo. ¡Ah! Yo adoraba con locura a mi abuelo, estar con él era pura diversion. Con el cualquier cosa podía pasar. Era un espectaculo increíble ese. Digno de un circo tal vez, o de un clip en las crónicas de Pirry para television.

En otra oportunidad en que unos empleados de la telefónica de Barranquilla estaban robando llamadas desde la central de la esquina de su casa, mi abuelo fue a enfrentarlos y se envolvió en tremenda pelea. Los empleados lo menospreciaban diciendo: Fuera de aqui viejo! Fuera!! En eso viene mi primo Alfredito con un casco de beisbol en la cabeza y un bate en la mano y les amenazó con el mismo gritando: “Ustedes a mi abuelo me lo respetan porque él es un anciano!”

En el año 1979 mi abuelo sufrió en un accidente laboral la mutilación de los tres dedos centrales de su mano derecha. Le quedó como un garfio, solo con los dedos meñique y pulgar, y el aprendió así a escribir perfecto, a utilizar los cubiertos para comer y a maniobrar las herramientas de mecánica. Y a los amigos que intentaron apodarlo “Mocho Durán” les zampó una trompada, que disuadió cualquier intento de repetir el irrespeto.

Era un rabioso liberal sin partido, fanático furibundo del General Gustavo Rojas Pinilla y ateo hasta la médula. "Dios no existe" - Decia a proposito todos los dias para bendecir el desayuno - "Ni el, ni la puta de la madre que lo parió".

Al fondo del frondoso y laberintico jardín de mis primeros terrores, quedaba el cuarto del abuelo. Era su refugio del mundo. Alli guardaba sus herramientas y amontonaba libros que leia punzante, desordenadamente, con avidez, como un Merlin genial y procaz. Yo me escapaba de la compañia de la familia y de los otros niños para sentarme a su lado y estar con él el mayor tiempo posible.- ” Que mujer tan buena es mi mujer - me decía siempre - es la mejor de todas”.

Es verdad, Mamaeva parece indestructible, sobrevivio a su familia, a mi abuelo, a todos sus amigos. En una oportunidad en que entramos ella y yo agarradas del brazo a la desaparecida discoteca Bongó, un local que hizo época en Barranquilla, donde se celebraba el cumpleaños de una de mis tías, le dije: “Se imagina Mamaeva lo que diran sus amigos si la ven a su edad entrando a una disco?” y ella me respondió alzándose de hombros despreocupadamente: “Que piensen lo que quieran! Que más me da! Al fin y al cabo todos están muertos!”

Mi abuelo nos dejó una mañana muy temprano, el 7 de julio de 1997. Se quedó dormido en una frase, de repente, súbita, plácidamente, como un pajaro que esconde la cabeza entre las alas. Nunca leyó ni escuchó mis poemas, aunque el intuía mi secreto. En su funeral conseguí que abrieran el ataud y coloqué el manuscrito con el borrador de mi primer libro de poemas sobre su corazón. A el he dedicado todos mis libros y a los recitales que he hecho por el mundo, sé con total certeza que él asiste.
Mis abuelos me dijeron siempre que me dedicara a otra cosa, que la poesía no sirve para nada, que no me daría nada en la vida, pero la verdad es que ellos dos son el origen de todo lo que escribo, y el más hermoso poema que conozco.

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Mamaeva acaba de morir, a la 1 de la mañana de hoy 27 de agosto de 2013.

Aunque el dolor casi no me deja respirar, sé que está en la compañia de su amado esposo. Y se que un día nos reuniremos todos juntos, en esa pradera luminosa donde nuestros ancestros nos esperan con los brazos abiertos, donde no hay oscuridad.

Eva Duran

Leo se Mata

Descubrí que el viaje diario al trabajo es idéntico a los que realizo cada año para huir del reinado de belleza o del carnaval. Que las calles cada vez son diferentes y nuevas. Las miro con renovado asombro cada vez. 

En cada parte lo mismo, como siempre, pero cada vez rostros y situaciones nuevas, como un carrusel de tío vivo que no acaba de pasar: perros vapuleados, mendigos y hermosas putas vestidas de sastre camino a la oficina, elegantes misóginos en kilométricos autos camino a la empresa. Siempre camino a algo, siempre en pos de algo, siempre buscando algo: la muerte y la vida, una cosa u otra, y las dos. Frutas contaminadas en cada esquina a 1000 pesos la porción. El eterno sol y los cerros, escenografía obligada en todo viaje, pero que son siempre y en cada rincón de la tierra, la misma tierra ofendida y humillada.

En algún lugar de cualquier calle está mi buen amigo Leonidas. Su e-mail en Internet se llama leosemata. Ha sido una larga espera la suya, esa de reunir el valor necesario para convertirse en un despojo que los demás recogerán a pala y luego botaran por ahí. Pide dinero, asalta viudas, roba y vende libros (pertenece a la ultima generación de ladrones ilustrados e ilustres, de los que no roban hospitales, sino que propician la fluida circulación del conocimiento).

Leo es un despojo vivo, una llaga seca, muy seca. De ojos grandes y amarillos, huele limpio y ríe francamente y a carcajadas, mostrando sin pudor sus caninos amarillos. Luego suelta de improviso y a quemarropa una genial poesía que cambiará enseguida por un helado, o una revista para vender.

Durante años ha vivido en pensiones de a cinco mil pesos la noche, de las que escapa sin pagar dejando ropa, cigarrillos y poemas. Amando a puticas que se lo dan gratis, puticas de coño apretado, cuenta él. Seduciendo a locutoras de radio, obesas y de cuello ancho, de pelo corto de crin de caballo; viudas con peluca, mujeres gordas y cultas, que le piden que se las folle de pie, en el baño; o sobre la mesa en la que le han obsequiado un almuerzo, o un pase de marihuana. O tras la puerta de la oficina en la que lo han citado con la excusa de comprarle un libro. Que un poeta a lo Chopin, tísico y a punto de morir, se las folle en el baño, es la fantasía de sus vidas. Una aséptica travesura que luego contarán a sus amigas en el salón de té.

Leo habla francés y domina a todo lo ancho y a todo lo largo, la poesía contemporánea. Su plan suicida se titula Proyecto M. El año pasado buscó sin éxito un mecenas que lo mantuviera un año para terminar con calma su novela, en la que narra minuciosamente su romance con Hilda Calzeta, a la que buscó de ciudad en ciudad, viajando siempre a pie de una ciudad a otra, siguiendo la línea de la costa, seguido muy de cerca por un ángel, cuya única señal visible eran las huellas de pequeños pies que aparecían de la nada, del aire, caminaban en círculos en la arena y desaparecían luego, en el aire, en la playa inmaculada.

Leo lee las cartas del tarot, es un iluminado del I ching. La droga ha abierto en su chacra cerebral conductos permanentes que espíritus pitonisos avisados, utilizan para narrarle fielmente al oído lo que ocurrirá al cliente de turno.

Mientras se decide a morir, medita minuciosamente el momento y la hora, la forma y la circunstancia. Como si le importara a alguno de verdad tanta inútil ceremonia, darle largas a un final anhelado secretamente por todos cuanto le rodean. Por sus amigos poetas, sobre todo, ansiosos de brincar sobre su cadáver, hincar los dientes y llevarse un pedazo de la inmortalidad de Leo, el poeta pederasta.

Eva Durán

Shakira, yo creo en Antonio De la Rua

Contrario a lo que muchos piensan, Shakira Mebarak, eres una mujer normal y te equivocas. Y no puedo ni por feminismo ni por chouvinismo, defender lo indefendible.

Esta bien, no eres normal del todo, como obviar tu sobrenatural talento, belleza y fortuna?. Pero quitando las luces, reflectores y lentejuelas que te rodean, como ser humano, eres totalmente normal, con las sombras, defectos y pecados que todos cargamos.

Naciste hace 37 años de la union extramatrimonial del sirio libanes vendedor  de relojes William Mebarak, con su amante Nidia Ripoll, ya que tu padre estuvo toda la vida sólidamente casado con Lucila Otero, con quién tuvo ocho hijos.

Tu padre se obsesionó desde que tenías tres años,  con hacerte famosa a como diera lugar, lo HIZO TODO, literalmente todo, para llevarte a donde estás. Y aunque vivía en su hogar con su esposa Lucila y sus ocho hijos en Barranquilla, y te iba a visitar solamente  cada seis meses a Bogotá, les mantenia a tu madre y a ti ( vivian en un modesto hotel del centro) y les apoyaba en tu empeño, tan  obsesivo como el suyo, de triunfar.

http://www.youtube.com/watch?v=R8aF6QNESFc#t=249

Cómo humana que eres, has mentido en pequeños detalles, has reescrito tu historia en detalles muy humanos, podriamos llamar, insignificantes, mundanos, como presentar a tu padre, un comerciante barranquillero de ascendencia sirio-libanesa, en el lanzamiento de su libro en Madrid, libro que tu misma editaste,corregiste y financiaste, como un escritor de ascendencia estadounidense. Cómo el presentarte a ti misma ante la prensa española como de ascendencia catalana, o cómo el presentar a tu madre como de ascendencia italiana.

http://patrulladesalvacion.com/2013/01/10/al-viento-y-al-azar-el-libro-del-padre-de-shakira-y-suegro-de-pique/

http://www.enfoquemag.com/artista/shakira

http://ecodiario.eleconomista.es/evasion/gente-estilo/noticias/2618731/11/10/Las-raices-espanolas-de-Shakira-.html

http://mujer.terra.es/muj/corazon/blogs/articulo/shakira-incognito-pueblo-madre-42404.htm

Es muy humano resentirse con el mundo porque tu mamá fue toda la vida la amante oficial de tu papá, era como decimos en la costa caribe “la querida” “la sucursal”, motivo por  el cual era rechazada socialmente.  Tu misma dijiste alguna vez que ese rechazo fue un estímulo para luchar en tus comienzos.

Es humano (y hasta conmovedor) que en su desbordado amor de padre, el tuyo te hiciera ganar a la fuerza el concurso “la mejor cola de Colombia 1994” de la Revista Tv y Novelas, claro, eran otros tiempos, comenzabas apenas, eras despreciada y rechazada por ser “costeña y corroncha”. Y ese concurso de tercera en el que te inscribiste solo para llamar la atención, te lo ganaste sólo porque tu padre hizo comprar todas las existencias de la revista. Porque tienes inteligencia, voz, cara y talento, pero cola.. hummm.. nanay nanay... Que nadie dude jamás lo que ese hombre te quiere.

http://www.youtube.com/watch?v=77UJRqVvvbQ

Es también humano, muy humano, ocultar que tu papá abandonó a su esposa y se fue a vivir con tu mamá sólo cuando tú te hiciste famosa y millonaria.  Es humano mentir en una entrevista de CNN hablando de la pareja perfecta que son tus padres “deseando conformar una pareja tan estable como esa”, con esto humillabas a la esposa de tu padre, que no tiene la culpa de nada, y que como dama que es, jamás ha salido a la prensa a gritar la verdad.

Es humano, muy humano tener cientos de millones de dólares y abandonar a familiares cercanos, dejándolos morir en la total miseria, como le pasó a Pedro Mebarak,  hermano mayor de tu padre, quien falleció hace poco en la pobreza más absoluta e increíble, clamando la ayuda de su hermano.

Se sabe en Barranquilla de otros familiares tuyos, muy pobres y necesitados, que al ir a buscar asistencia al apartamento de tu padre, solo reciben un billetico de $20.000 que les entrega como limosna el portero del edificio. Si, ya sabemos que no estas obligada, tu plata es tuya y haces lo que quieras con ella, pero ya que te jactas de ser filantropa, o eso es lo que aparece en la prensa, que tu generosidad se inicie  con tu propia  familia necesitada sería lo lógico cierto?.

http://www.eltiempo.com/colombia/barranquilla/ARTICULO-WEB-NEW_NOTA_INTERIOR-9039223.html

http://www.dalealplay.com/informaciondecontenido.php?con=463979

http://www.ciudad.com.ar/espectacul...e-quedarse-con-la-plata-que-le-da-la-cantante

Es humano pese a esto, promover obras de caridad millonarias ante la prensa mundial y quedar ante todos como una diosa.

Es muy humano, pese a lo orgullosa que dices estar de tu pasaporte colombiano, establecerte en Bahamas con el claro objetivo de no tributarle impuestos a ningún país.

La casa de Shakira: http://www.youtube.com/watch?v=cP5_Nxv6FWs

Bahamas, paraiso fiscal: http://www.paraiso-fiscal.com

Es muy humano, pese a tu inmensa fortuna, avaluada en casi mil millones de dólares, sentir que no es suficiente todavía, y ponerle pleito a tus parientes en el Libano para quitarles la casa familiar.

http://www.lacuarta.com/diario/2003/06/17/17.20.4a.ESP.SHAKIRA.html

Es muy humano tener amnesia selectiva, ir abandonando en el camino a los miembros de tu equipo en la medida que ya no te sirven, como hiciste con la manager que te llevó a la fama, y decir a la prensa que has olvidado tus comienzos, por que  hace tanto que eres rica y famosa que tu época de pobreza se ha borrado de tu memoria.

http://www.youtube.com/watch?v=TW6Y4cc8Z9c

Es humano aburrirte de Antonio De la Rua, tu pareja de once años, quién fue tu marido, tu manager, tu mejor amigo, tu protector, tu gran amor, la inspiración de tus mejores canciones.

http://www.youtube.com/watch?v=uwBwKcQ1k84

https://www.youtube.com/watch?v=a8Rwz6zBJSE

https://www.youtube.com/watch?v=BPidLpADlaM

https://www.youtube.com/watch?v=WlSBl0YUZcc

Antonio te manejaba todos los negocios, consiguió para tí los contratos que te hicieron la multimillonaria que eres ahora, dirigió todas tus inversiones financieras. Pero le dejaste de querer y  le pusiste los cuernos con Gerard Pique durante el mundial de futbol de Africa 2010, justo durante ese mundial cuya participación precisamente Antonio ganó para tí, asegurandote un ingreso inmediato de 100 millones de dólares y muchos millones más en forma continuada por 10 años. 

http://www.studio92.com/2010-08-01-shakira-y-gerard-piqu-en-el-mismo-hotel-en-ibiza-noticia_284296.html

Literalmente mandaste a la mierda a tu marido, dejándolo en el asfalto. Y no contenta con esto lo insultaste y calumniaste mundialmente llamándole mantenido, luego de que él dedicó once años de su vida en trabajar para ti, construir un imperio en tu nombre y en hacerte feliz.

Es humano que tu nuevo novio, el atletico futbolista doce años menor que tu, te preñe, y en los antojos del embarazo quieras comer carne asada a media noche, pero tus empleados (los mismos que te han criado y te han protegido por 30 años) se niegan porque están muy cansados, y porque por muy Shakira que seas, debes tener consideración y respeto hacia ellos, pero tú tienes las hormonas alborotadas y los botas a la calle, y despues los calumnias internacionalmente acusándolos de chantaje y mil horrores más.

http://www.kienyke.com/historias/quienes-son-los-empleados-que-demandaron-a-shakira/

Es  humano también que tus empleados te demanden y que tras esto les llegasen amenazas vía email, y que la injusticia de la justicia española te permita indemnizarlos con tan sólo 600 euros a cada uno. Sólo 600  euros de liquidación laboral para dos personas que te han servido fielmente por más de 30 años. Esto ocurre por que te beneficiaron las infames leyes laborales impulsadas por el gobierno de derecha fascista de Mariano Rajoy en España. Pero la prensa te rie la gracia. Y en este punto de la historia, ya no me parece nada gracioso nada de esto.

http://entretenimiento.univision.com/chismes/noticias/article/2013-04-19/shakira-pagara-solo-1264-dolares-a-ex-empleados

Es también humano que los periodistas paparazzis que siguen tu vida, una vida que voluntaria y obsesivamente tú convertiste en pública hasta en sus más pequeños y enfermizos detalles, hayan denunciado la extrema agresividad de tu pareja Gerard Pique en el volante, contigo embarazada a su lado, huyendo de ellos, haciéndoles temer un accidente trágico como el de la princesa  Diana.

http://www.semana.com/vida-moderna/articulo/shakira-pique-desatan-ira-paparazzi/265874-3

Pese a todo eso, Antonio de la Rua se comportó  como un autentico caballero. Jamás habló mal de ti públicamente, ni te sacó los trapos sucios al aire o relató infidencias a la prensa. Ante tus cuernos con Gerard Pique en el mundial del 2010, jamás se desquitó ni buscó venganza, ni quizo cobrarte el descaro con el que te exhibiste públicamente con tu nuevo amor estando  aún con él. Se comportó como un hombre decente.

Escuchar audio:

http://www.wradio.com.co/escucha/archivo_de_audio/antonio-de-la-rua-revela-detalles-sobre-la-batalla-legal-con-shakira/20130508/oir/1944977.aspx

Antonio tan solo está pidiendo ahora, legalmente lo que le corresponde en derecho, está pidiendo justicia, las ganancia que le corresponden de una sociedad comercial que construyeron hombro a hombro, como socios y pareja, durante once años.

La verdad, no conozco de nada a Antonio de la Rua, pero creo en lo que dice, espero de corazón que la justicia le entregue lo que le corresponde, lo que se ganó con su trabajo.  La opinión pública te ha pasado por alto demasiadas embarradas Shakira Sofia Mebarak Ripoll, y pienso sinceramente, que ya fue suficiente.

Eva Durán